Rabindranath creía en fantasmas

Creo en los fantasmas. Porque los veo con mis propios ojos.

Definitivamente creo en lo invisible. El mismo Shakespeare dijo que hay muchas cosas en el mundo además de los humanos. «Hay más cosas en el cielo y en la tierra». Al igual que Shakespeare, también las percibo. Las siento. Una persona invisible está a mi lado. Siempre me protege del peligro. Si me lo dices, no me creerás, pero te lo diré: hasta ahora he escapado de la muerte trece veces. Una vez, de camino a Chittagong, nuestro coche tuvo un accidente. Todos murieron. Yo sobreviví. Ese poder invisible me salvó. Me dijo que ninguna enfermedad ni pena me tocaría. No he tenido que ir al médico en los últimos treinta años. Cuando murió mi padre, no sentí ninguna pena.

Cuando era niño, un hombre de Azmi Sharif vino a nuestra zona.

En cuanto me vio, me dijo: «Este niño no es como los demás». El padre de Fakir le dijo a mi madre: «Tu hijo tiene poderes milagrosos». No hay necesidad de preocuparse innecesariamente por su hijo. Incluso cuando regresé a casa a medianoche, mi madre no se preocupó por mí. Pero sí se preocupó por mis otros hermanos. Sin embargo, siento lástima por aquellos que no creen en ellos (los fantasmas) después de leer dos o cuatro páginas de ciencia. Hay todo tipo de cosas: genios, fantasmas, almas, etc. No todos tienen la capacidad de verlos, de sentirlos. Si alguien desea verlos o sentirlos intensamente, puede hacerlo, puede verlos. Porque ese ser humano invisible está conmigo; lo que pienso en mi corazón sucede. Por eso Sheikh Hasina cayó, fue por mi culpa. Sheikh Hasina cayó porque yo lo quise. Quienes creen en mí serán respetados. Quienes no creen sufrirán daño.

Hay alguien en nuestra casa. No se le puede ver. No se le puede tocar.

Pero se le puede sentir. A veces viene a nuestra casa. Un día le dije a mi cuñada que alguien venía a nuestra casa. Mi cuñada dijo: «Sí, lo sé». También dijo: «Él camina por el tejado. A veces vierte agua de una jarra en un vaso y bebe». Cada vez que entra en casa desde el tejado, toda la casa se llena de un aroma delicioso. Bhabhi lo percibe invisiblemente. Y yo también. Me quedo callada. No digo nada. Sin embargo, vino la noche del Eid. Esa noche estaba sola en casa. La que vino era una chica. Invisible, por supuesto. La llamé Muna. ¿Cómo se llama Muna? ¿No es bonito? Conocí a una chica. Estudiaba en el Colegio Lal Matia. Se llamaba Muna. Una chica muy religiosa. Siempre pensé que Muna era una chica triste. El marido de Muna arruinó su vida. No pude estar a su lado durante sus días tristes.

Me digo a mí misma: «Nunca he visto a Muna. Nunca le he tomado la mano».

No he caminado por las orillas del río Halda con Muna. Estoy segura de que Muna no me hará daño. Por eso, aunque sienta su presencia, no tengo miedo. Al contrario, sería mejor para mí si fuera visible. Hablaríamos, veríamos películas. Luego nos acurrucaríamos y nos iríamos a dormir. He guardado cuidadosamente la historia de Muna en secreto. No podré comprarle un sari a la invisible Muna. No podré sentarme en el balcón en un día lluvioso con una taza de té en la mano y ver llover. Cuando esté triste, no podré apoyar la cabeza en el pecho de Muna. No podremos disfrutar de las enormes olas y el rugido del mar sentadas en la orilla. No podré escuchar las canciones de Rabindranath tomadas de la mano. No podré recitar poemas y hacer que Muna me escuche. Tengo que sufrir el dolor de no poder hacerlo.